Unas flores

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Llevaba tiempo queriendo dártelas, madre. Es un detalle insignificante. Una chorrada. Llevaba días acordándome de los sinsabores que algunas de mis decisiones vitales te habían acarreado disgustos que arrebatan años. No había un porqué ni un aniversario que lo incitara.

Mi bohemia sempiterna estaba haciendo de las suyas. Decidí no esperar a tu cumpleaños y llamé a la primera floristería del pueblo que apareció en -google-. Encargué un ramo de flores generoso.

A las dos horas me llamaste, no sabías qué pasabas, muchas veces le digo a mis alumnos que digamos y hagamos lo importante antes que lo urgente.

A los cinco minutos me llama el encargado de tienda con el que hablé a primera hora.

-¿No te acuerdas de mí?… No. Soy Pedro (nombre ficticio)… La conversación siguió…

Pedro tiene 4 años más que yo. Estaba en nuestra pandilla del pueblo, jugaba aquellos partidos de fútbol interminables cuando no había videoconsolas ni fortnite ni instagram. Ya en el instituto, dejó los estudios para acompañar a su padre en el mercado. Por entonces, lo pasó muy mal con la prematura muerte de su hermana. Recuerdo que yendo a la universidad, pasaba por su puesto de flores, siempre tenía una conversación amable, su sonrisa permanecía intacta: supe que tenía problemas con su mujer.

Seguimos nuestra conversación por whatsapp, me preguntó al final, ¿tú cómo estás entonces?. Iba a contestar con mi genérico tono victimista: “tirando” o no me puedo quejar, pero no sé por qué dije que bien. Él, contestó: “me alegro, yo también bien, aunque algo liado porque mi padre falleció hace 10 días y estamos con el papeleo de la floristería”.

Siempre me quedaré con el optimismo vital de Pedro.

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